Vous savez que vous ne pouvez pas résister. Il y a, quelque part dans notre cerveau, un petit enfoiré qui s'amuse à nous renvoyer régulièrement une rengaine absurde pour peu qu'on lui chatouille le nez.

"Des fruits, des fruits, du fromage frais, du fromage frais, p'tit filou tube ? Mais qu'est-ce qu'il y a dans ce tube ?..." LA FATALITE MON GARS.

Et ici, la fatalité a le goût d'une putain de compote de pomme.